Killer´s

Miras a la mujer, los contornos pálidos y desgastados de su rostro. Piensas en penetrarla pero los jugos (allá abajo) no están corriendo del todo. Le hablas en un susurro. Ella está durmiendo y tu le susurras animadversiones fatales. Le dices cosas del tipo: soy un ser humano hecho de humo, madame, ráfagas de humo negro. Le dices: no tengo ningún rasgo distintivo en mi personalidad, madame, salvo el resentimiento y una forma poco evolucionada de la desidia. Entonces ella emite murmullos apáticos y quejidos oníricos. Ella está como tratando de comunicarse con alguien. Tu le susurras: veinte milígramos de pseudoefedrina, madame, yo la penetraría con desidia pero los jugos ( allá abajo) no están corriendo del todo. Y después piensas en la posibilidad del amor. Tu podrías amar a esa mujer, Charlie boy, tu podrías ser el paradigma del amor oscurecido en las espaldas del tiempo, pero apenas ese pensamiento enigmático (y absurdo) se instala en tu cabeza, le clavas un cuchillazo directo en el rostro .( ¿Y de donde has sacado el cuchillo?) Lo que ocurre a continuación es que la mujer no muere. Por el contrario, está lejos de morir, como si ese forado que expulsa chorritos espesos de sangre a medio camino entre su boca y sus ojos le hubiera inyectado un hálito de intensa vitalidad, comienza a gritar y a gemir de dolor mientras trata de quitarse la sangre del rostro con las manos. Tú comienzas a enterrarle tu cuchillo de manera brutal, por así decirlo, entre la zona del cuello y de los hombros, y después más abajo, en la zona del entrepiernas, como si fueras un médico de abortos con Parkinson en las manos, cuchillazos que tampoco hacen morir a la mujer sino que le provocan espasmos de carácter epiléptico o no. Según mi punto vista- le dices a la mujer masacrada mientras su cuerpo pierde ánimo y se apaga- el sexo es lo mismo que un animal doméstico y moribundo que se lame las heridas que le ha infligido su amo. Un animal sumido en la mas angustiosa de las dependencias. Una perpetua oscuridad y eso, madame, la misma oscuridad que veo en sus ojos, madame, la misma que veo en su boca cercenada, le dices, y te das cuenta que la mujer ya no entiende nada. Que la mujer ya no te escucha. Que la mujer es ahora la muerta. Y que los muertos solo saben una cosa: que están muertos.

Cuando despiertas miras para el lado y ves a tu esposa que duerme. Observas los contornos pálidos y desgastados de su rostro y sabes que estás en Recoleta y que no has matado a nadie. Sientes ganas de llorar. Estás empapado en sudor. Un profundo alivio se instala en tu pecho, en tu estómago y en tus hombros, pero en el fondo (deep down) lo sabes.


¿ Pero qué es lo que sabes?


Dijo Bobby Barnes en 1981: "Duermete, Charlie boy. Duermete y los dioses velarán por tí".